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Mentiras Transparentes
Por Felipe Garrido

–¿Lo oyeron? Como que hacía aire, pero era él. Toda la noche. Ya anda por aquí, ya regresó. Otra vez –dijo el abuelo y se puso serio y se nos quedó viendo y tuvo como un temblor, una sacudida. Mari y Juancho y yo sentimos que un dedo de hielo nos recorría la espalda. Mamá y papá acababan de irse. Iban al pueblo. Estarían fuera todo el día.

–Miren lo que hizo –dijo el abuelo y nos llevó al corral. Vimos un

borrego degollado.

–Es una advertencia –dijo el abuelo–. Es el Gentil. Quisiera rebanarme el pescuezo.

–Vámonos –dijo Juancho.

–A ustedes no puede lastimarlos –dijo el abuelo–. Ustedes son niños; tienen poderes. El que estoy en peligro soy yo. Los que tenemos que cuidarnos somos los viejos.

Lo miramos con todas nuestras fuerzas, intensamente. ¿Cómo te ayudamos, abuelo?; ¿qué podemos hacer?, decían nuestras miradas.

–No se me separen, no se aparten de mí, no se alejen –dijo el abuelo–. Acompáñenme. Vengan aquí, cerquita de mí; donde yo los vea.

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