Décimas por soledad / Ricardo Yáñez
- Ricardo Yáñez - Sunday, 29 Nov 2020 09:10



¿Qué se supone que soy?
¿Garrapata, garabato?
¿Pelo que le sobra al gato?
¿Tristeza ésta en la que estoy?
Por lo que cuenta me doy
a la izquierda cero es mucho.
Si acaso mierda de chucho
o meados, peor, de borracho.
Lo que soy se siente gacho,
pero aquí lo desembucho.
Lo que soy es nada ser,
nada, nadita de nada,
una barca abandonada,
nomás puro desquehacer.
Me cuesta mucho volver
la vista hacia atrás y dar
con que nada he dejar
al morir, aunque ahora dejo,
con mi cara de pendejo,
mucho, mucho qué pensar.
Ay, vida, me merecieras
y te contaría mi vida.
Habrá día en que me decida,
pero puras chingaderas
invento, digo, de veras,
y no voy a lo que vine,
me miré y no me convine,
me dije mejor me voy,
yo qué hago aquí, aquí no estoy,
es como si viera cine.
¿Mi vida contar? ¿Y cuál?
Esto no es vida, pariente.
Estar de mi vida ausente,
parado en un sol de sal,
es más bien muerte cabal.
Me doy, a pesar de mí,
cuenta de que me perdí
de mí mismo ya hace tanto
que no sé cómo me aguanto
ni cómo hoy amanecí.
Párale a tu guitarreo,
deja ese mortificarte
con que buscas adornarte
y que te sale tan feo.
Di lo que quieras, te creo,
pero dilo bien, carajo,
ahi andas siempre en el ajo,
y nomás, nomás no aprendes,
un cerillito que enciendes
te parece incendio majo.
Ya despídete, canijo,
de la audiencia tolerante.
Puedes pasar el turbante,
ese mugroso amasijo
do algunos centavos, hijo,
han de cair, y vete yendo
donde que me estoy riyendo
de ti no cuenta te des.
Todo te salió al revés
en este mundo tremendo.
¿Ya te juites? ¿Pues a quioras?
¿Qué procuras o qué añoras?
De una vez, adiós, ya vete.
¿No se te termina el brete
de ser poeta a la Pérez
Prado? ¿O qué es lo que quieres?
Me pregunto, te pregunto.
Anda muy mal este asunto
de andar en palabrerío
torrencial pero vacío.
¿Punto final y hasta luego?
Entonces, punto y seguido.
Ya dejemos de hacer ruido.
Ya mi credencial entrego
a la Muerte. Si he cumplido
o no, no sé. Ya no alego.